Rafael aprendió muy joven que en su casa había que caminar como si el suelo estuviera hecho de vidrio roto. Cualquier ruido, cualquier movimiento en falso, podía detonar la bomba.

Esa mañana, la bomba detonó a las 7:15 AM. -¿Me estás diciendo que no planchaste la camisa azul? -la voz del padre de Rafael no era un grito, era algo peor: un susurro cargado de veneno. Estaba de pie en la cocina, ajustándose la corbata con violencia.

Rafael apretó la cuchara hasta que los nudillos se le pusieron blancos. Si en su casa él era la presa, en el colegio se aseguraría de ser el cazador. No permitiría que nadie lo hiciera sentir tan pequeño como lo hacía su padre.

Ahora sostenía el block de Felipe en lo alto frente a las miradas tensas de toda la sala. Marcos le exigía destruirlo. Rafael debía elegir si seguir el guion aprendido o romper el ciclo.